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Del camino

Mañana pienso levantarme por el lado loco de la cama,depositphotos_24678923-boy-does-yoga-exercises-in

saltaré al mundo desde la azotea donde cuelgan sueños,

pondré la música más alta que los miedos,

y miraré con calma las huellas que desdibujaron las mareas.

Mañana plantaré gérmenes de caricias y caramelos

en el valle de las tardes, en que en otros tiempos ,nos tocó llorar.

Regaré despacio, con la quietud de las alas que no tengo,

los fracasos que prendieron victorias en las manos.

Mañana miraré tus ojos,

y sabré que volvimos de todos los naufragios,

que supimos encontrarnos más allá de los crepúsculos,

que tú estabas esperándome, y yo, más de una vez llegué con retraso.

Y aquí estamos tirando por tierra todos los pronósticos.

Mañana emprenderé, la otra mitad del camino, el que aún quede.

Me lavaré la cara, me calzaré la camisa de los anhelos, los pies siempre descalzos,

y tiraré para adelante con todas las manos que me tendieron.

Mañana, nada más despertarme.

 
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Publicado por en diciembre 20, 2016 en Poemario

 

Luminarias

Han vuelto a adornar las calles,

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luminarias falsas de bajo consumo.

Estampitas de colores que ocultan borrones.

Frases hechas de felicidad caduca.

Los viernes negros se extienden

más allá de los eslóganes de noviembre.

Y tocan palmaditas en la espalda,

conjuros de mentiras,

cenas que no atragantan.

Mucho alcohol para pasar el trago

del último telediario del año,

donde nadie nos dirá

cómo será la vieja noche

en los rincones del planeta

donde no se cena,

ni se bebe,

y él único deseo posible es

que al menos por esa noche

no se iluminen los cielos.

 
 

Sin remordimientos

Nos tocó nacer a este lado de la trinchera,

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donde la muerte es un episodio de otros

y aún trinan alegres pájaros al alba.

Nos tocó ver de lejos los escombros,

esquivar las virutas del dolor sin esfuerzo,

pasar de puntillas por las pérdidas

y aún nos queda tiempo para atardecer.

Nos tocó podar miradas

sin demasiadas prudencias,

sin tiempo apenas para pensar en inciertos,

y aún tenemos la despensa llena de futuros.

Nos tocó seguir soñando,

seguir celebrando rasguños de vida

sin demasiados sobresaltos

sin demasiadas preguntas.

Nos tocó disparar primero,

sembrar de sangre todo horizonte.

Despertar luego,

sin demasiados remordimientos.

 

Entrevista a Helio Ayala: “En cada gran poeta hay un místico, un maestro, un sabio”

Y agrega “la sociedad del siglo XXI está llamada a feminizarse si queremos cambiar a mejor.”

Por: Ángela Molina Calzadilla

Profesor de Secundaria y Licenciado en Teología por la Universidad de Comillas, escritor y poeta, Helio Ayala está convencido de que “si Dios existe, es mujer.” Y agrega “la sociedad del siglo XXI está llamada a feminizarse si queremos cambiar a mejor.”

Bajo la premisa de que no puede “desvincular la poesía de la vida, y la vida es, entre otras cosas, compromiso”, ha publicado la novela Arena entre los pies, en la que el relato de una gran historia de amor sirve para contar la historia y penurias del pueblo sarahui. Y el poemario Tiempos Apócrifos.

En su opinión, la poesía es “el alma de la literatura, lo más puro y esencial”. Y advierte que “vivimos en un momento de muchos poetas pero, tal vez, de no tanta poesía.”

Con la humildad que le es consustancial, asevera que “uno de los mayores retos que tenemos socialmente es huir de la inmediatez, de las respuestas prefabricadas, del consumo de información que indigesta, del aluvión de imágenes que hacen que dejemos de VER. Del ruido que nos hace ser incapaces de OIR.”

Y concluye, “Este mundo está enfermo de egoísmo. Sueño con otros parámetros para la convivencia humana.”

En suma, Helio Ayala, es uno de esos hombres volcados hacia su mundo interior y preocupados por la sociedad que los reclama, como a una voluntad imprescindible para hacer de la palabra un desafío y una fuerza que aliente al cambio.

Lee el resto de la entrevista en: Entrevista a Helio Ayala: “En cada gran poeta hay un místico, un maestro, un sabio”

 
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Publicado por en diciembre 13, 2016 en Prensa, Reseñas/Entrevistas

 

Vamos a limpiar los geranios de tanto olvido

De poder aún con los brotes secos,img_20161127_125118

se te ve feliz.

Apenas cantas a las flores,

y en las manos, temblorosas,

se mustian las caricias.

Otros tiempos de cuidados,

cuando menos plagas,

transitaban los parterres.

 

-¿Quieres regarlas, viejo?

Y lloras en silencio

los nudos de tu tallo.

 

A veces se pierde la mirada,

y se llenan de añoranzas los geranios.

 
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Publicado por en noviembre 27, 2016 en Sin categoría

 

Madre

Los domingos nos toca recuento de muertos.img_20161127_123632

Correr los visillos de la memoria con mesura,

con la suave prudencia de olas que no salpican.

Viene el crepúsculo,

por los tonos melancólicos, lo sabes.

Por los tonos bajos de los mirlos en la alameda.

A veces,

en el sopor de la tarde de pétalos de almendro,

recojo lo que queda del silencio,

lo envuelvo en el pañuelo de seda que nunca tuviste,

para más tarde,

para otros domingos,

donde ya habites entre las ramas de los sueños,

y me toque a mí el recuento de los muertos.

 

 

 
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Publicado por en noviembre 27, 2016 en Poemario

 

Flores muertas

A bote prontotumblr_mbnnqw62tt1rhokh7o1_r1_1280

son los vivos los que entierran a los muertos,

bajo una lluvia de reproches,

o en el cálido sol de los abrazos.

Tengo amigos con paraguas,

otros con el cuerpo magullado.

Nadie queda impune en las batallas.

Nos pasó siempre con las primaveras.

La ilusión de los brotes, los colores

y un aroma lleno de posibles.

Luego la vendimia de flores muertas,

el polen derramado, las alergias.

Nunca en la muerte se hace justicia.

Ni fueron tan buenos.

Ni que el demonio se los lleve.

Mis amigos están a ambos lados.

Yo trato de estar,

con los que por el camino,

van cayendo.

 
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Publicado por en noviembre 26, 2016 en Poemario