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Archivo de la etiqueta: Autismo

Cuatro de diez mil

IMG_20150330_132334 (3)Como una sílaba suelta,

sin palabra,

sin vuelo.

Luz a empellones,

escondida.

Apenas un sonido

de una sinfonía mustia.

La vida,

respirando por ti.

Un mundo,

donde decirte.

Donde volar,

todo el aire.

 
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Publicado por en abril 2, 2015 en Poemario

 

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Mayor de veinte

Mariposas (2)A duras penas

se han secado los charcos

donde jugaste.

Siguen colándose silencios

por abril,

en las tarde,

     por las rendijas

de los sueños.

Ya no tienes cuerpo

para reírme las gracias,

ni ganas de moldear

nubes y recuerdos.

 

A destiempo

nos hicimos,

como mariposas,

a fuego lento.

 
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Publicado por en marzo 27, 2015 en Poemario

 

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Mariposas a destiempo

Te quedaste para siempre
en el borde de unas alas.
Entendimos cada gesto,
el anhelo de futuro,
las canciones sin palabras.
Jugamos a quitarnos el miedo,
entre nombres imposibles
y edades que no son.
Todo está en su sitio,
las mismas calles te esperan.
Algunas tardes,
siguen volando,
mariposas a destiempo.
carta%20alejandro
 
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Publicado por en abril 2, 2014 en Poemario

 

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Silencios

Se abre hacia dentro esa puerta.silencio
No son los pomos de ida y vuelta.
Hace frío para seguir negándolo.
La luz, de ahí dentro,
es otra luz.
Apenas,
una brisa que conmueve
hace tuya esa nada,
un zumbido de silencios,
como sangre que recorre.

 
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Publicado por en abril 2, 2014 en Poemario

 

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A media tarde

A veces,IMG-20131110-WA0000
a media tarde
me pregunto
dónde se posarán tus risas,
quién estará escuchando,
las melodías nuevas que inventaste.
 
A media tarde se despierta
el letargo triste de tu ausencia.
Me quedo prendido a los recuerdo,
esperando renacer en tu mirada.
 
A media tarde hay,
al fondo,
un pozo de pena en la mirada.
Un susurro de canciones que se olvidan,
Un espanto que se bate en retirada.
 
A veces,
a media tarde,
en tu distancia.
 
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Publicado por en marzo 28, 2014 en Poemario

 

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Sobre la luz creída

Una herida inmaculada en tu espalda,tainted_angel
de alas que nunca fueron.
La luz creída en cada sueño,
que es pregunta.
Sí,
te dije.
Cuando acabe esta noche,
podrás,
al fin,
alzarte en vuelo.

 
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Publicado por en noviembre 1, 2013 en Poemario

 

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Lo que no saben hacer los imbéciles

JAVIER CERCAS 03/10/2010 EL PAIS

El número de septiembre de la revista Letras libres contiene una interesantísima correspondencia entre el escritor J. M. Coetzee y Arabella Kurtz, profesora de psicología en la Universidad de Leicester. El hilo conductor de ese diálogo es la vindicación que Coetzee hace de la empatía, entendiendo por tal cosa la capacidad de identificarnos imaginativamente con otra persona, de meternos en su cabeza y en su piel, de ver el mundo como ella lo ve: una capacidad que Coetzee parece valorar casi tanto como nuestra capacidad de razonar. Esa vindicación permite a los dos interlocutores discurrir acerca de asuntos diversos, sobre todo acerca de la paternidad y la educación, lo que resulta particularmente instructivo en el contexto español. Quiero decir que en España el debate sobre la educación parece a menudo encallado en el debate sobre la autoridad, o más bien sobre la crisis del concepto de autoridad, que se traduce en la falta de autoridad de padres y profesores; pero, formulado en esos términos, el debate es, me parece, desoladoramente pobre, si no inútil, porque el problema no es si padres y profesores deben ejercer la autoridad –cosa que debería darse por descontada–, sino cómo pueden o saben o quieren ejercerla. Pues bien, respondiendo a la visión trágica que Coetzee tiene de la paternidad –“Es parte de la tragedia de la paternidad que el amor de los padres no se reconozca como amor”, escribe; “es decir, que el amor entre padres e hijos es unilateral”–, afirma Kurtz: “Hablando como hija, pienso que cuando un padre ama a sus hijos, cuando intenta entenderlos y cuidarlos en sus propios términos y no se relaciona con ellos a partir de sus necesidades personales, esto es percibido como amor, incluso desde una edad muy temprana. Hablando como madre, pienso que algunas veces es tremendamente difícil amar a tus hijos de este modo”.

Me parece exactísimo: la cuestión no radica en ejercer la autoridad sobre un niño –esto sabe hacerlo hasta un imbécil–, sino en ejercerla después de identificarnos imaginativamente con él, de meternos en su cabeza y en su piel, de ver el mundo como él lo ve, y de hacerlo todo ello en función de sus necesidades y no de las nuestras; esa es sin duda una operación difícil, pero también una forma de que la paternidad se parezca un poco a lo que era para Kafka, que nunca tuvo un hijo: “Lo máximo a que, a mi parecer, puede aspirar una persona”. No todo el mundo tiene esa capacidad de empatía, sin embargo, o no todo el mundo está dispuesto a realizar ese esfuerzo. En 1966 el dramaturgo Arthur Miller tuvo un hijo con síndrome de Down; recién cumplidos los 51 años, Miller juzgó que aquel hijo, de nombre Daniel, desbarataba su proyecto vital, y a los cuatro días de su nacimiento lo ingresó en un orfanato, lo borró de su vida y no volvió a verlo hasta que 29 años más tarde, al terminar un acto público en el que él acababa de hablar en defensa de un discapacitado mental acusado de asesinato, su hijo abandonado subió al escenario, le dijo quién era y lo abrazó. La historia de Miller es conocida; no menos conocida es una historia opuesta. Tres años antes de que naciera el hijo deficiente de Miller, nacía el hijo deficiente del novelista Kenzaburo Oé; se llamaba Hiraki y era hidrocefálico y autista, y los médicos aconsejaron al padre dejarlo morir. Por entonces Oé acababa de cumplir 28 años y tenía una vida y una carrera literaria prometedoras por delante, pero no aceptó la sentencia de los médicos, y, tras una operación, su hijo siguió viviendo. A partir de aquel momento Oé dedicó exclusivamente su vida a cuidar a su hijo, y sus obras a tratar de entenderlo (y a tratar de entenderse a sí mismo a través de su hijo); a este doble empeño se debe quizá que Hiraki Oé sea ahora mismo un reconocido compositor musical y se debe sin duda que Kenzaburo Oé sea uno de los grandes narradores vivos, porque muchos de sus libros –entre ellos obras maestras como Una cuestión personal o como Dinos cómo sobrevivir a nuestra locura– constituyen un salvaje esfuerzo moral por asumir su responsabilidad en el destino de su hijo y un esfuerzo imaginativo asombrosamente logrado por ponerse en la piel de su hijo.

Es dudoso que Kenzaburo Oé hubiera llegado a ser el enorme escritor que es sin haber aceptado con plenitud a Hiraki Oé; es un hecho que, a partir de mediados de los sesenta, cuando fue incapaz de aceptar a Daniel Miller, Arthur Miller entró en decadencia y dejó de ser el enorme escritor que había sido. Me disculpo: quizá es abusivo, o simplista, establecer una relación de causa y efecto entre la irresponsabilidad moral y la decadencia artística de un escritor. De hecho, quizá es irresponsable hablar de irresponsabilidad moral. Puede ser. Pero, si tiene razón Savater y todo lo que cuenta en la ética es el reconocimiento de lo humano por lo humano y el deber íntimo que nos impone, entonces quizá no lo es. Porque quizá no hay ética sin empatía.

 

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