(c) Autor Helio Ayala
Veo la triste sombra de un hombre y su cuenco de arroz seco,
las sandalias rotas de todos los buscadores de horizontes,
las hojas verdes de un sauce que reza sin dios,
los templos donde olvidamos el descuido.
Hay una mujer pariendo el silencio.
La última abeja, liba mi sangre.
Los ríos vienen de mugre
anunciando con desgana más muerte.
Ya no hay nada que guardar, ni siquiera la memoria.
En el lodo de la historia, no anidan los nenúfares.
Quién nos dirá lo torpes que fuimos cuando no quede nada que decir,
Quién nos contará que hubo lugares que no supimos guardar de nosotros,
palabras que debimos repetir para que no fueran polvo de olvido.
Quién juzgará entonces tanta pérdida, la triste tortura del recuerdo.
Sin embargo, hay un naciente en el corazón del bosque que nos mira,
en lo hondo de una gruta donde nadie entra.
Un hilo de luz y de agua, que es toda esperanza.
Aún queda un ave volando entre el cielo y la tierra,
un canto ancestral entre la bruma.
Margullando 